Namuchila

Na montanha a janta era variada...
Tudo com cebola...
Escutava o vento batendo na janela do abrigo....
E as conversas da cozinha...
Os guias e as cozinheiras...
Bebiam sem param...
Os gringos jogavam cartas...
Esperando o tempo passar...
Estava ansioso...
Agoniado...
Esperando o tempo melhorar...



Tudo cinza...
Sem fotos...
As forças iam embora...
Em cada ida minha na janela embaçada...
Era meio dia...
Ainda teria que passar a tarde inteira ...
Escutando a nevasca...
Escutando meus pensamentos...
Escutando minha saudade...
A montanha estava me pegando ali...
No primeiro acampamento...

Sabe...
Eu detesto cebola!...